Ni siquiera en aquella foto,
en la que seguís sin mirar,
evitás los desgarros.
Hubo brillo en tus ojos,
no de flashes ni de luces.
Perdido con el tiempo,
en las calles, en los boletos de colectivo.
Abandonado entre tarjetas, oculto.
Escondido. Y a la vez tan dentro.
Tan presumible tu nomirada.
Tan explícita.
Tan definitiva. Tan poco ficticia.
El minutero ya giró un año,
y los calendarios se fueron perdiendo.
Ya fueron extirpados
las tarjetas de micro que desperdiciaron sus viajes,
los carnets vencidos y las promociones olvidadas.
Y el segundero apremia, como cada día que ha pasado.
Y saco todo, y la busco.
Y la encuentro. Casi sin mirarla,
tironeo desafiando al fracaso.
Quizás no signifique nada. Quizás sólo sea liberar
cuatro centímetros por cuatro.
Y que se haga espacio,
para el retrato de alguien.
Que mire.
Que mire.
A.V 02/01/11
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