Una historia, una foto
que se raja desde el medio y hasta el tope,
que se dobla, en dos, en tres, en cuatro partes,
se aprieta, contra el pecho, contra los ojos, la garganta
se raspa con la uña,
se rompe, se quiebra, se derrumba.
Se pierde. Se guarda, se intercambia, se regala.
Una historia, una foto, resquebrajada,
espera
en un ridículo álbum familiar
deshojado
hasta nuevo aviso.
Yo.
La uruguaya - novela
Hace 8 años
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